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（慢热文，前两章，甚至是前五章可能会有点无聊，如果你不赶时间，请听我讲完这个故事吧。
）
霍格沃茨的黄昏，总带着一种被魔法浸透了的宁静。
这种宁静，与战时那种剑拔弩张、连空气都凝结成块的死寂截然不同。
它是一种饱满的、带着生命余温的宁静。
夏末的晚风从敞开的窗户溜进来，穿过格兰芬多塔楼空无一人的公共休息室，拂过那些因为年深日久而变得异常柔软的天鹅绒扶手椅。
椅套上，金线绣的狮子图案已被磨得有些模糊，却更添了几分温润的光泽。
阳光西斜，角度低得足以将每一粒在光柱中翩跹起舞的尘埃都照得纤毫毕现，它们像极了微小的、金色的精灵，在弥漫着羊皮纸、蜂蜜公爵糖果和淡淡橡木味道的空气里，不知疲倦地跳着一曲无声的华尔兹。
壁炉里没有生火，冷清的炉膛内积着一层薄薄的、银灰色的灰烬，偶尔有风钻入，会极轻微地扰动它们，让它们像雪末一样打着旋儿。
海莲娜·拉文克劳，或者说，灰女士，便在这片暖金色的光景中，静静地“立”
在窗前。
更准确地说，是悬浮在那里。
她的身体没有重量，像一缕被无形丝线牵引着的银灰色烟雾，轮廓在夕阳的逆光中显得有些模糊、透明。
她那双曾在千年前熠熠生辉的眼眸，如今是两潭深不见底的、凝固的湖水，映照着窗外流动的景色，却激不起丝毫涟漪。
她的目光，穿透了厚重的彩色玻璃窗，那上面描绘着一位中世纪巫师勇斗火龙的故事，色彩斑斓，却也有些褪色。
她的视线越过了这些英雄传奇，投向更远方。
下方，霍格沃茨的场地沐浴在蜜糖般的阳光里。
黑湖像一块巨大的、打磨光滑的蓝宝石，湖面波光粼粼，偶尔有巨乌贼的触角懒洋洋地划破水面，荡开一圈圈懒散的涟漪。
远处，禁林的树冠层叠起伏，呈现出墨绿、深绿、黄绿等无数种层次，像一块巨大无比、厚实温暖的天鹅绒毯子，覆盖在大地之上。
海格的小屋烟囱里，升起一缕纤细的、笔直的炊烟，带着燃烧木头的特有香气，仿佛能隔着这么远，依稀传到她的鼻尖。
几个穿着黑色长袍的微小身影，大概是低年级的学生，正沿着湖岸追逐打闹，他们的笑声清脆、尖细，像一串串被风扯断的银铃，断断续续地飘上来，却仿佛隔着一层厚厚的、透明的玻璃，传入海莲娜的耳中。
她能“听”
见，却感觉不到那笑声里的欢愉；她能“看”
见，却感受不到那阳光应有的暖意。
这种和平，这种喧闹中的生机勃勃，对于她这样一个被时光遗忘的幽灵而言，构成了一种奇异的、近乎残酷的背景板。
世界在愈合，在欢庆，在向前狂奔，而她，被永久地定格在了过去某个痛苦的瞬间，像一幅褪了色的油画，被尴尬地悬挂在崭新、明亮的画廊里，与周遭的一切都格格不入。
她微微低下头，视线从充满生机的室外，收回到这间她徘徊了千年的塔楼内部。
她的目光掠过一张小小的、靠窗的桌子。
桌面上，散乱地摊着几张羊皮纸，一瓶墨水，还有几根羽毛笔。
一支羽毛笔的尖端，还蘸着未干的墨汁，在羊皮纸上洇开了一小团深蓝色的痕迹。
显然，它的主人在不久前还在这里奋笔疾书，或许是赶着完成斯内普教授（哦，不，现在或许是斯拉格霍恩教授了）布置的魔药课论文，只是因为晚餐铃声而匆匆离去。
空气里，除了固有的味道，还残留着一丝年轻人身上特有的、混合着汗水、肥皂和一点点紧张焦虑的气息。
这种气息，代表着“活着”
，代表着“正在进行时”
。
海莲娜下意识地、做了一个深呼吸的动作。
当然，她的胸腔没有任何起伏，也没有任何空气流入她虚无的肺部。
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