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她倒也不发烧，但就是不醒。
华沙军营的时候，她也这么昏睡过，那时医生说是因为长期营养不良，身体撑到极限后的休眠。
但这次不同。
他让军医给她做了个全身检查，那人信誓旦旦她受的只是浅表伤，连缝合都不需要。
“除了体重偏低，各项指标都在正常范围…可能是应激性昏睡，身体启动了自我保护机制，您什么都不需要做，等待即可。”
自我保护，那为什么手指一直在抖？越这么看，那种失控感就越发在血管里灼烧，某一刻，他忽然很想把什么东西给砸碎，比如最近的，那军医的金丝眼镜。
他强迫自己把注意力移回能让自己冷静的工作，戒严令的调整，待批的逮捕名单，一摞摞文件堆成小山。
在他自己都没意识的时候，巴黎的搜捕网以一种暗流涌动的形式扩张，宵禁提前到晚上八点，所有邮局信件必须二次检查，这些命令一条接一条签发。
所有人都知道这位指挥官憋着一股邪火，而这火正在找寻一个出口。
连带着下属们，都像被上紧发条的机器般高速运转起来。
第二天，冷静的冰面开始崩裂。
善后工作已近尾声，她仍然没醒。
晨雾中的巴黎像一张泛黄的老照片，他站在窗前，手上夹着根烟。
斯派达尔死得太干脆，那个叛国者用最省事的方式逃脱了审判——他劫持他的女人，划伤他的女人，在死前还用那可笑的方式吓坏了她。
而他的女人还睡着，在受到他妻子诅咒之后。
克莱恩冷嗤一声，指间香烟燃出长长一截灰烬，簌簌落在窗台上，如果诅咒真有用，他早该死在东线雪地里一百次了，可他的女人做错了什么？
她连猎枪的保险栓都扳不利落，就算真亲手杀了他，也不过是兔子被逼急了咬人，纯粹的天经地义。
斯派达尔已经死了，这不够，死人感受不到痛苦，而痛苦才是重点。
八点，施密特送来了斯派达尔官邸的搜查结果，那个名字刺进眼底，带着廉价的解脱感。
就在这时，来了电话铃，是昨天派去“保护”
斯派达尔官邸的小队。
“指挥官，”
听筒里声音绷紧，“目标失踪，卧室空无一人，后门留有车辙。”
他眉骨微沉，“继续找。”
十分钟后，第二通电话接入：“确认目标凌晨扮成女仆，乘坐巴黎纳粹党魁迪特尔专车离开。”
第三通电话在三十分钟后响起，“车辆驶入奥利机场军用通道...柏林方面专机在五点四十五分起飞。”
他妈的。
巴黎并不全是他的人，他早该想到的。
希姆莱的慰问电报十分“适时”
地接踵而来，字里行间劝着他，顾全大局，息事宁人。
在看到“兹事涉及人员敏感”
“维持稳定为要”
的时候，电报纸终于在他掌心皱成一团。
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