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离开时，陆泽言递给了林溪一罐腌菜，坛子口用红布盖着，系着根粗麻绳，是他妈妈特意让带的。
“我妈说这个配粥好吃，”
他的声音有点不自然，眼睛看着别处，“你早上不是总说食堂的咸菜太咸吗？这个是用新晒的芥菜做的，不那么咸。”
月光把小路照得发白，像铺了层霜。
林溪抱着沉甸甸的坛子，里面的腌菜在罐子里轻轻晃，发出“咚咚”
的轻响，像春天在敲门。
陆泽言跟在她身后，手里拿着她落下的手套，毛线织的手套上有个破洞，是她白天整理报纸时被铁丝勾的，此刻被他用红线细细缝好了，针脚歪歪扭扭，却很密实，像他不善言辞却认真的心意。
“英语竞赛的复习资料，”
他突然开口，声音比平时低了些，带着点不易察觉的温柔，“我整理得差不多了，明天带给你看，有几道阅读理解的题不太懂，到时候你给我讲讲。”
林溪停下脚步，转身时撞进他的目光里。
那里面没有了往日的疏离，像化了冰的湖面，映着月光和她的影子，清澈得能看见湖底的石子。
“好啊，”
她的声音带着点笑意，像含了颗糖，“我也整理了听力高频词汇，明天给你，我帮你一起复习，肯定能行的。”
风卷着落叶掠过树梢，把陆泽言的应答吹得断断续续，却清晰地落在林溪耳里。
她抱着腌菜坛往前走，觉得这个冬天好像没那么长了，坛子里的腌菜在酝酿着春天的味道，就像他藏在草稿纸背面的关心，总有一天会破土而出，长成参天的模样，把所有的温柔都展现出来。
林溪抱着那只粗陶腌菜坛走过青溪镇的石板路时，暮色正顺着黛瓦屋檐往下淌，像被打翻的浓墨，一点点晕染了半边天。
坛口系着的红布被晚风掀起边角，露出里面深绿色的芥菜，酸辣的气息混着煤炉烟味钻进鼻腔，像那个总是沉默的少年藏在眼底的情绪，明明有滚烫的内核，偏要裹上层清冷的壳，让人猜不透，却又忍不住想靠近。
青石板路被午后的雨水泡得发亮，倒映着沿街亮起的昏黄路灯，像一条淌着碎金的河。
林溪踩着自己被拉长的影子往前走，坛底与石板碰撞发出“笃笃”
声，节奏恰好和心跳重合。
路过修鞋摊时，王大爷正收拾着他的铁皮工具箱，“哐当”
一声合上盖子，他抬头瞅见这姑娘怀里抱着的坛子，咧开缺牙的嘴笑了：“这坛子好啊，陶土细，腌菜不串味，保管能存到开春。”
林溪的脸有点热，含糊地应了一声，加快脚步往家赶。
坛身的温度透过薄薄的校服渗进来，让她想起陆泽言递坛子时的样子，他的指尖在红布结上顿了顿，像是有什么话要讲，最终却只闷闷地吐出“我妈做的”
四个字，耳根却悄悄泛了红，像被夕阳吻过的云彩，透着一丝不易察觉的温柔。
镇子上的老槐树落尽了叶子，枝桠在暮色里勾出疏朗的轮廓，像一幅用墨线勾勒的简笔画。
张妈正蹲在树根旁收萝卜干，竹匾里的萝卜切成均匀的长条，在晚风里散发着清冽的香气。
见林溪回来，她手里的竹耙往石台上磕了磕，萝卜干簌簌往下掉：“这坛子瞧着比咱家那只厚实，谁家给的？”
“同学，”
林溪把坛子小心翼翼地放在墙根，指尖不经意间蹭到坛身残留的余温，赶紧缩回手，像被烫到似的，“她妈妈腌菜手艺好，说分我些尝尝鲜。”
张妈直起身，拍了拍围裙上的碎屑，鬓角的碎发被风吹得贴在脸上。
她眯眼瞅着坛口的红布结，那结打得周正，绕了三圈，尾端还系了个小小的蝴蝶结：“是个讲究人。
这结叫‘平安扣’，老一辈说能挡灾呢。”
她往林溪手里塞了块烤红薯，热乎乎的温度从掌心蔓延开，“快进屋吧，灶上炖着排骨藕汤，给你补补脑子，你哥刚才打电话，说这周末就从大学回来。”
林溪“嗯”
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